Попутчик

Еду как-то поездом из Нюрнберга домой, в Мюнхен. Высокий, тучный немец вышел из туалета и занял соседнее со мной место. Пахнуло перегаром. Боковым зрением вижу: мужику явно хочется поговорить, но не решается. Наконец, не выдерживает:

— Представляешь, — говорит, — у нас на работе коллега пришел в столовую на обед. Сел за стол и вдруг замертво свалился. Инсульт. А ему, как и мне, ещё нет и шестидесяти.

Я сочувственно кивнул. Он замолчал, задумался. Потом, смотрю, оживился:

— Вот так, — говорит, — удар хватит, и не успеешь ни переписку с подружками, ни фотографии фривольного содержания с телефона удалить. Представляешь, если жена заглянуть захочет?!

Я вежливо улыбнулся.